Casi nada en la literatura occidental se compara con el lujo excrementicio de la obra de Jonathan Swift, en poemas, relatos, ensayos y panfletos. Se evocará, por ejemplo, a Aristófanes, a Rabelais, para señalar dobleces, alusiones y groserías flagrantes. Pero cierta sombra, cierto condenado giro, son inalienablemente característicos del deán de la dublinesa Catedral de San Patricio. En el uso de esos motivos inconfesables difiere de Rabelais, tan efusivo como eufórico este, que celebra, lo mismo en el banquete que en la cagazón, lo que se podría llamar el puro devenir de la naturaleza y la prestación de nobles vehículos que a tal evento ofrecen los cuerpos vivientes.
Lo de Swift, sin merma alguna de gracia, resulta agresivo y en tal calidad se lo puede alojar en el vecindario de Aristófanes; pero este nada sabe de los abismos de la especie humana en que el deán osó fisgonear sin miramientos. De una manera infinitamente refinada, irónica y traicionera, lo suyo se parece a la práctica que él mismo atribuye a los Yahoos, engendros simiescos del Cuarto Viaje de Gulliver, como si el episodio de la pluviosa embestida fecal que sufre el atribulado capitán al comienzo de ese Viaje fuese algo así como la escena primordial de la sátira, al modo en que el mismo Swift la ejerce. Quiera el lector exponerse al chaparrón que le obsequian los poemas aquí reunidos.
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